El es un tipo bonachón,
Viejo cargado de canas,
De su mirada verde profundo
Brota la razón de nuestra existencia.
De labios cortados y escasa dentadura,
Pies partidos y largos caminos,
Sudor seco que alguna vez
Recorrió por su rostro,
Esperando el fin de una jornada
Delimitada por un sol viejo y duro.
El viejo de voz dulce y resonante,
El hombre in corrompible,
El padre amoroso,
El esposo fiel…
La raíz de mi razón.
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